Мой мир

Свобода – это состояние одиночества.

Политика не делается на любви, людей не интересует любовь. В ней столько хаоса. Людям нравится деспотизм. Избыток свободы порождает хаос. Зачем он людям? Другое дело - заставить деспотизм казаться привлекательным.

Людям нужен порядок, каким бы он ни был.

Теми, кто верит, можно манипулировать. Только знание опасно.

- Ты слышал о том, что животные перегрызают себе лапы,
чтобы освободиться из ловушки? Это веление инстинкта. Человек
же остается в ловушке, выдерживая боль. Им движет надежда. Эта надежда не оставляет человека до самой его смерти.

Настоящий человек всегда одинок

Когда ты встречаешь другого человека - не важно, близкого по духу или далекого, знакомого или нет, признаешь ли ты его присутствие, реальность его существования, предоставляя ему все свое внимание? Или умаляешь эту встречу до средства осуществления своих дел и планов?
Экхарт ТОЛЛЕ. Тишина говорит

Не нужно никуда спешить. Но надо быть там, где тебе хорошо. Если чувствуешь, что ты где-то не там, вставай и иди туда, куда зовет внутренний голос. Помни, что чтобы найти, необязательно куда-то идти. Это очень тонкая грань, ключ в постоянном присутствии.

Не стремись контролировать людей и события. Не планируй, не жди, не желай, ослабь хватку. Умей выдержать паузу, в течение которой ничего не происходит. Позволяй людям приходить к тебе, а событиям случаться. Они случаются с тобой не просто так. Давай себе свободу быть собой, а другим — быть другими. Помни, что у каждого свой путь и свои уроки. Если ваши пути пересекаются — прекрасно, но если они разойдутся, это тоже хорошо, потому что всё всегда во благо.

Не стремись иметь все и сразу. Даже когда кажется, что ничего нет — всегда есть что-то, а чего не хватает — протянет дающая рука друга, брата, сестры, неслучайного прохожего. Будь умерен во вс ... Читать дальше »

А может быть, останусь жить?
Как знать, как знать?
И буду с радостью дружить?
Как знать, как знать?
А может быть, мой черный час
не так уж плох?
Еще в запасе счастья часть,
щепотка крох...
Еще осталось: ночь, мороз,
снегов моря
и безнадежное до слез —
«Любимая!».
И этот свет, на краткий миг,
в твоем лице,
как будто не лицо, а лик
в святом венце.
И в три окна, в сугробах, дом —
леса кругом,
когда февраль, как белый зверь,
скребется в дверь...
Еще в той лампе фитилек
тобой зажжен,
как желтый жалкий мотылек,
трепещет он...
Как ночь души моей грозна,
что делать с ней?
О, честные твои глаза
куда честней!
О, добрые твои глаза
и, словно плеть,
слова, когда потом нельзя
ни спать, ни петь.
. . . . . . . . . . . . . . .
Чуть-чуть бы счастья наскрести,
чтобы суме ... Читать дальше »

Я зачитался, я  читал давно,

 с тех пор как дождь  пошёл хлестать в  окно.

 Весь с головою в  чтение уйдя,

 не слышал я дождя.

 Я вглядывался в строки, как в морщины

задумчивости, и часы подряд

стояло время или шло назад.

Как вдруг я вижу, краскою карминной

в них набрано: закат, закат, закат...

Как нитки ожерелья, строки рвутся,

и буквы катятся куда хотят.

Я знаю, солнце, покидая сад,

должно ещё раз оглянуться

из-за охваченных зарёй оград.

А вот как будто ночь по всем приметам.

Деревья жмутся по краям дорог,

и люди собираются в кружок

и тихо рассуждают, каждый слог

дороже золота ценя при этом.

И если я от книги подыму

глаза и за окно уставлюсь взглядом,

как будет близко всё, как станет рядом,

сродни и впору сердцу моему!