Мой мир

Вот сижу я такая вся закутанная в уютный рыжий плед на старой деревянной веранде, заливаемой прохладным осенним солнцем на пронзительно ярко-синем небе, легкий ветерок шуршит рыжими кленовыми листьями… Неет… Это всё – настроение от книги. На самом-то деле вместо веранды кресло, правда, достаточно уютное, вместо солнца – лампа настольная, а вместо яркого холодно-синего осеннего неба – затянутое низкими грязно-серыми тучами августовское небо, поливающее бесконечным дождем… Но… сижу я все-таки, в мечтах, на веранде и следую за «бегущими строками памяти» Аллы Демидовой, слыша внутренне ее низкий, чуть глуховатый, слегка грассирующий голос. И хотя в ее книге много людей, с которыми ее сталкивала жизнь (Высоцкий, Любимов, Параджанов, Шепитько, Беньяш, Сименон, Эфрос, ... Читать дальше »